[A so-called cultural moment § 3] Il momento in cui non ricordo


Ci sono tante diverse tipologie di Opere d’Arte. Quelle che più mi piacciono sono quelle che ti smuovo qualcosa non nel cervello, ma nelle viscere.

Stavo rileggendo quell’opera dalla complessità impareggiabile, che non capisco come possa essere stata partorita da qualcuno che non si chiami Tolstoj,  e in particolare, rileggevo avidamente “Vite Brevi”, il volume più lirico di Sandman… quando arrivo a questa frase… “quale è il nome della parola per il preciso momento in cui capisci che hai dimenticato come era fare l’amore con qualcuno che ti piaceva veramente, tanto tempo fa?”

Ho provato un brivido. Mi sono reso conto di non ricordare più come era fare l’amore con la donna con cui ho convissuto per ben tre anni. Per quanto mi sforzi, trovo solo dei veloci lampi nel buio della mente. Ricordo tanto di lei, ma il farci l’amore no. Quando è successo che se ne è andato quel momento? Probabilmente non essendoci una parola per definire il momento che stavo vivendo è stato più facile non rendersene conto.

Se ne è andata. E forse ho capito che la parola che cerca Delirio, è proprio “paura“.

Mi ritorna in mente una vecchia poesia che scrissi chissà quando:

[…] non t’ho dato neppure un nome, ne te lo chiesi, / seguendo chissà quale via, col vento s’è allontanato / il tuo sguardo triste di dignità e d’orgoglio scolpito, a dimora senza sangue.

Non volevo credere che anche nel pensiero, con atroce lentezza / spirasse chi credevo eternamente vivo / chissà, forse nella mia memoria, tra i miei denti / hai avuto una morte più grande delle altre morti. / Non resta nient’altro, / non che importi, hai fatto il tuo tempo e debole è il ricordo.

Sulla via del ritorno la pelle m’è diventata insensibile, / lo spirito che vi scorre dentro, inesorabile.

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